САМОПОЗНАНИЕ
НЕ СЛУШАЙ
СКРИПКУ...
СЛОВА
РАСТВОРИВШЕГОСЯ В ОКЕАНЕ
СЛОВА
МОЙ
СТИХ
МЕДИТАЦИЯ
УЧИТЕЛЯ
ФАЛЬШЬ
КТО
Я ТАКОЙ?
ПОЗНАЙ
СЕБЯ
НЕ
Я
РЕИНКАРНАЦИЯ
ОЗАРЕНИЕ
ЧЕРТОПОЛОХОВЫЙ
ВЕНОК
КНИГА
БОЛЬНОМУ
ИСКАТЕЛЮ
ИСТИН
НЕ
ДЕЛАЙ ДОБРА, - НЕ СДЕЛАЕШЬ ЗЛА
ПУТЬ
Весь
день играю тягостный урок –
В печенку влез бетховенский “Сурок”,
Но сердце вдруг сказало, чуть шепча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
Гляжу
на солнца радостный восход –
В сто тысяч струн играет небосвод,
И слышу голос нежного луча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
От
ливня с ветром ломятся сучки,
Сверкают в тучах молнии-смычки,
Мне крикнул гром, раскатом грохоча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
Безмолвный
лес, движенья в листьях нет,
Звон тишины, как тонкий флажолет,
Ручей поет мне, ласково журча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
Любимой
тело – как скрипичный стан,
Так гармонично, от него я пьян,
А кровь кипит, в висках моих стуча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
Коптит
свеча, пишу какой-то вздор,
Душевных
струн никак не строит хор,
Но еле слышно треснула свеча:
“Не слушай скрипку, слушай скрипача!”
Живи
сегодня, здесь живи,
Воспоминаний не зови,
Не строй в мечтах бесплотных грёз,–
Всё это мусор и навоз.
Ты,
ослеплённый суетой
Живёшь лишь прошлым и мечтой,
Но, сознавая каждый миг,
Ты б сущность вечности постиг.
В
плену блудливого ума,
В котором мыслей кутерьма,
Закован в цепи прошлых лет,
Живёшь ли ты? Скорее, нет!
Мечтая
истину обресть,
Не зная даже, кто ты есть,
Руками шаришь вкруг себя.
Слепец! ОНА ВНУТРИ ТЕБЯ!
Где
б найти человека, чтоб словами не сыпал,
Чтоб без слов говорил он, и без звука
услышал?
Ведь при
помощи слова я общаюсь поныне,
Ибо глупо с нанайцем говорить на латыни.
Словом
мысль выражая, мимо цели стреляю –
Это слово поймут ли, так, как я понимаю?
Кабы
сердцем с сердцами говорить напрямую,
Все бы свет увидали, кто по свету тоскует.
Кто
стоит на вершине, не услышан с подножья,
Только эхо в долине, искажённое ложью.
И молчанье не лучше, ведь во вред истолкуют!
Чем бы
жахнуть покруче в летаргию людскую?!
Мой
стих - не песнь, что слух ласкает,
А гром, что душу сотрясает,
Что разбудить сумеет спящих,
Заткнуть не в меру говорящих.
Мой
стих – не бриз приятный, кроткий,
А шквал внезапный и короткий.
Мой стих – маяк, в ночи горящий,
В тумане колокол звенящий.
Мой
стих – набат: беда, проснитесь!
Хоть раз
в реальность окунитесь,
Стряхните мыслей пелену, –
Корабль ваш идёт ко дну!
Где
пушки, паруса и флаги?
Есть
лишь кораблик из бумаги.
Мой стих – стрельба прямой наводкой.
Спасайся, стань “пустою лодкой”!
Зацепившись
под водою
За невидимый сучок,
Обрываю я с тоскою
Свой уловистый крючок.
Не
давал почти он сходов,
Подсекал наверняка.
А теперь он канул в воду,
Забрала его река.
Я
другой вязать не стану,–
Поздновато, не видать.
Это ж надо мне, болвану,
Вещь такую оборвать!
Хоть
в котомке и не пусто,
Будет чем повечерять,
Но, однако и не густо -
Трёх язей успел поймать.
Первый
клюнул на стремнине,
В омутке второй попал,
Мошку я давил в штанине,
Когда третий язь клевал.
Как
она туда попала,
Не могу сообразить.
Видно долго, дрянь искала,
Где больнее укусить.
В
сапоге, под голенищем –
Не прижать, не раздавить,
А от мошки синячище –
Даже больно с ним ходить.
В
полумраке над рекою
Поднимается туман,
Дышит всё вокруг покоем,
Всё прекрасно, всё “шарман”.
“
Оторвал крючок? - Пустое...
Укусили? – пустяки!” –
Говорят с моей душою
Духи леса и реки.
“Ты
приди к нам не за рыбой,
Не за ягодой приди,
Не за шишкой, не за грибом,
Просто сядь и посиди.
Ощути
покой и вечность
Нашей мудрой красоты,
Молча слушай бесконечность
Бесконечной пустоты”.
Я
б послушал, да не время -
Что здесь делать без снастей?
Да
летающее племя
Искусает до костей.
Я
сложил “телескопичку”,
Сигарету сунул в рот,
Об коробку чиркнул спичку,
И пошел в обход болот.
Просто
так прийти и слушать?
Кто ж за
этим ноги бьет?
Вот
чернички бы покушать,
Да морошки кинуть в рот!
И,
усевшись на перину
Первосортнейшего мха,
Разогнул я с хрустом спину,
И промолвил: “Чепуха!”
Пару
ягодок нащупав,
С наслажденьем разжевал,
И подумал вдруг, что глупо
Я на духов наплевал.
Ведь
никто меня не видит,
Что лежу как идиот.
Вдруг как что-нибудь, да выйдет?
Чем
порой не шутит черт?
Успокаивая
мысли,
Я слегка прикрыл глаза.
“Два
ковша во тьме повисли...”
“Вспышка
слева...там гроза...”
Ум
болтливый ищет повод,
Лишь бы что-нибудь сказать.
Что придумать бы такое,
Чтоб не думать приказать?
“Снова
вспышка голубая...”
“Не
заснуть бы под дождем...”
Вдруг, –
как солнце, – золотая.
Осветилось всё, как днём.
Я
вдохнул её сиянье,
Весь наполнился огнём.
Выдох. Тьма влилась в сознанье,
Как в бездонный водоём.
Снова
вдох златого света.
Вспышек нет, но он – в уме,
Он во мне родился где-то...
Снова выдох. Я во тьме.
Вдох
и выдох. Свет и темень.
Я исчез. Мой ум пропал.
Вместе с ним пропало время,
Я ни бодрствовал, ни спал...
Вдруг
очнулся. Ливень летний
Окунул меня в купель.
Я – дурак сорокалетний
Под дождем плясал и пел.
Что
узнал я, что разведал?
За какой
ступил порог?
И чего я
там отведал,
Что родило мой восторг?
Бессловесно
озаренье.
Я плясал, без водки пьян.
Вечность канула в мгновенье,
В каплю влился океан.
Кто
был учителем моим?
Наверное,
Христос.
Он, а не тот, кто вслед за ним
Распятие понес.
Другой учитель мой – Сократ.
Хотя и не был он распят,
Но от сограждан яду
Он получил в награду.
И
Магомет – наставник мой
Урок мне преподал,
Когда начав кровавый бой,
Аллаха защищал.
С любовью Будда мне твердил,
Чтоб сам себе я светом был,
Чтоб ничему не верил,
Раз лично не проверил.
Я
часто с Лао-Цзы бродил
Под пение цикад.
Он ничего не говорил, –
Я был молчанью рад.
И я не только у людей,
Но у деревьев и зверей,
У
всех обличий Бога
Учился понемногу.
Покажет
“плюсы” мне один,
А “минусы” – другой.
Тот – над собою господин,
Тот – был страстям слугой.
Учусь у тех и у других,
Пью из любой реки.
Ведь нет учителей плохих,
Есть дрянь – ученики!
Немало
накопил
Я шелухи ненужной,
Потратил много сил
Для броскости наружной.
Красиво
говорить
Отточенные фразы,
Не морщась водку пить,
Не закусив ни разу,
Гитарную
струну
Щипать весьма искусно,
Петь песни про войну
Задумчиво и грустно,
Быть
в чем-то лучше всех -
Не выше, так быстрее,
И каждый мой успех
Мое дерьмо лелеял.
Поняв,
что ни к чему
Все это мне в дороге,
Решил, что все сниму,
И брошу все под ноги.
Но
к сердцу приросли
Фальшивые наросты,
И душу облекли
Паршивою коростой.
Хоть
был нелегок путь
Приобретенья фальши,
В сто раз трудней стряхнуть
Ее и двинуть дальше.
Строгаю
сам себя,
За слоем слой снимаю,
И стружки соскребя,
Из них стихи слагаю.
И
все же, иногда
Шевелится ехидна.
Признаюсь, мне тогда
Себя бывает стыдно.
Я,
видно, хреновый философ,
Точнее сказать, - никакой.
Задался дурацким вопросом:
“А, собственно, кто я такой?”
Кто
тот, что себя ощущает,
Кто тот, что себя познает,
Кто по вечерам засыпает,
С утра на работу встает?
И
где он, кто видит все это,
Увидев, оценку дает?
В мозгу
он сидит, или где-то,
Что даже сам черт не найдет?
Раз
мыслю я, то существую,
Раз чувствую, значит, живу,
Но в формулу эту простую
Не входит: “во сне? - наяву?”
Я
знаю, где я проживаю,
Известно мне имя мое,
Чем деньги на хлеб добываю,
Жену, и обличье ее,
Но
главное мне не известно –
Кому это принадлежит?
Но очень
узнать интересно,
А время так быстро бежит...
Я
– субъект созерцающий,
Мир – объект созерцаемый,
Плюс процесс созерцания, –
Так идет познавание.
Наблюдать
только внешнее
И ясней и успешнее,
Чем копаться во внутреннем,
Хоть, порой, там уютнее.
Но
вот штука досадная:
Все вопросы про главное
Не во внешнем рождаются,
И не в нем разрешаются.
Внутрь,
во тьму беспросветную,
В катакомбы заветные
За ответом спускаемся,
Жаль, не все возвращаемся.
Напротив,
в зеркале, сидит
И волком на меня глядит
Весьма потрепанный на вид
Какой-то старый паразит.
Хоть
рожа у него моя,
Я точно знаю: он – не я!
Да, тело
мне принадлежит,
Но это только внешний вид.
Лениво
мысль ползет в мозгу.
Я наблюдать ее могу,
А, значит, милые друзья,
И эта мысль – отнюдь не я.
В
моей душе возникла злость.
Гляжу, откуда что взялось?
Плюется
злоба, как змея,
Так, значит, злость – опять не я.
Внезапно
в сердце жуткий страх...
Упал ничком, а сбоку: “ТРРАХХХххх!!!”
Я вижу,
кто-то спас меня.
“Мерси”
ему, но он – не я.
Так
наблюдая много лет,
Осознаю: меня-то нет!
Ведь
если что-то вижу я,
Как ни крути, оно – не я!
На
авторемонтный завод
Разбитые “Волги” приходят.
Одна – на запчасти пойдет,
Другая еще чуть походит.
Моторы
снимают со всех,
Мосты и подвеску снимают.
Смешать не считая за грех,
На мойку узлы отправляют.
Разборка,
замена, ремонт,
Потом кузовные работы,
Потом снова сборка идет –
Не важно, родное, иль чье-то.
Не
верьте ж наивно тому,
Кто прежнюю жизнь свою “знает”, –
Подвеска ль напела ему,
Иль кузов о чем вспоминает?
Маленькому лесному озеру
посвящается.
Из
низких, мрачных, рваных туч
Златым клинком прорвался луч,
И сквозь раскрывшийся разрез
Заголубела плоть небес.
Весь
лес, что прежде хмурым был,
Зазолотился и ожил.
Подобный стону шум берёз
Мгновенно в песню перерос.
И
вид желтеющей листвы
Уж не твердит своё: “Увы,
Прощай навек, я умираю...”,
Он зазвенел: “До
встречи в мае!!!”
Ведь
та же осень, тот же лес,
Лишь солнца луч, лоскут небес,
Всего лишь крохотный просвет,
А изменился целый свет!
Вот
так же озаренье нас,
Хотя б на миг, хотя бы раз,
Зальёт сиянием своим,
И станет мир совсем иным...
1.
Ты
не найдёшь в моих стихах
Ответ на вечные вопросы.
Ты не пророк, я не Аллах -
Сам пробирайся сквозь торосы.
Я
откровения не дам,
И ты Корана не напишешь
Ищи ответы в жизни сам,
Хоть часто звон не там, где слышишь.
Но
тяжко бремя, о Постумий,
Глубокомысленных раздумий.
2.
Глубокомысленных
раздумий
Печать на сумрачном челе.
Нельзя найти лица угрюмей
Среди живущих на Земле.
Но
кто же он, глядящий мрачно
И почему таким он стал?
Он есть
философ - неудачник,
Всю жизнь он в жизни смысл искал.
Но
что нашёл он в тех трудах,
Возможно ль выразить в словах?
3.
Возможно
ль выразить в словах
Свободный взлёт свободной мысли?
Лишь
попытаешься, но - ах! -
Уж мысли в воздухе повисли.
Несутся
мысли чередой,
Неуправляемым потоком,
То увлекут меня в запой,
А то кончаются “заскоком”.
Но
скрыт внутри любых безумий
Смысл истин вечных, словно мумий.
4.
Смысл
истин вечных, словно мумий
Я нахожу в белесой мгле,
Когда во время полнолуний
Взлетаю на своей метле.
В
миг наслаждения полётом
Осознаванья чистый свет
Не скрыт под мысленным налётом, -
Помех для созерцанья нет.
Всевидящ
я подстать сове,
Когда нет мыслей в голове.
5.
Когда
нет мыслей в голове,
Для размышлений нету пищи,
Как у факира в рукаве
В мозгу своём ты их не сыщешь.
Листая
том чужих стихов,
Врубаясь в непролазность слов,
От призрачной надежды млеешь,
Что мысли в них найти сумеешь.
Но
ты забыл о самом главном:
В стихах нет мыслей и подавно.
6.
В
стихах нет мыслей и подавно,
Раз в прозе мыслей не найти.
Я этот факт узнал недавно,
И то случайно, по пути.
Хоть
книг полно, но тем немного.
И пишут, пишут тем не менее
Про крепость, про убийство Бога,
Про поиск и про возвращение.
Всё
остальное, что внове,
Как след от вихря на траве.
7.
Как
след от вихря на траве
Слова, дела и мысли наши,
Они, подобные листве,
Чем ближе к смерти, тем всё краше.
Но
ярких красок поднабрав,
Листва на землю опадает,
И в грязь осеннюю упав,
В конце концов перегнивает.
И
в этом листопаде плавном
Вся наша жизнь пройдёт бесславно.
8.
Вся
наша жизнь пройдёт бесславно
Со смыслом или без него.
Печально это иль забавно?
И то, и то,
скорей всего.
Писать
про это - труд напрасный,
Как, впрочем, в этом мире всё,
К тому же, - труд небезопасный -
Беду мне вечно он несёт.
Да,
смысла нет в таком труде,
Но я пишу назло беде.
9.
Но
я пишу назло беде,
Хотя зачем, и сам не знаю.
Хоть сам - “никто”, живу в “нигде”,
Других к чему-то призываю.
Я
слов мудрёных знал немало,
Теперь я все их позабыл,
В строку кидаю что попало,
Не угасал бы только пыл.
Так
тучка пишет по нужде
Струёй дождливой на воде.
10.
Струёй
дождливой на воде
Рождён пузырь был среди прочих,
И возомнил он о себе,
Что отличается он очень,
Что
путь его не как у всех,
Что вид его - не полусфера,
Что в жизни ждёт его успех,
Богатство, роскошь, шик без меры.
Но
как он лопнул на волнах,
Ты не найдёшь в моих стихах.
11.
(ключ)
Ты
не найдёшь в моих стихах.
Глубокомысленных раздумий
Возможно ль выразить в словах
Смысл истин вечных, словно мумий?
Когда
нет мыслей в голове,
В стихах нет мыслей и подавно.
Как след от вихря на траве
Вся наша жизнь пройдёт бесславно.
Но
я пишу назло беде
Струёй дождливой на воде.
Что
ты ищешь во мне?
Подтвержденье
догмата,
Что улёгся в уме
Твоём камнем когда-то?
Коль
найдешь ты его,
То меня ты полюбишь?
Не найдя
ж ничего,
Непременно осудишь?
Если то,
что прочтешь,
Поколеблет основы,
Ты не скажешь: “Всё ложь
До последнего слова!”?
Так
зачем же ты брал
Меня с буковой полки?
Твой
заполнен подвал –
Ни просвета, ни щёлки.
Молитву
Господу творя,
В его надзор и помощь веря,
Надеешься и, впрочем, зря,
Что райские откроешь двери.
Тоска
по сильному отцу,
Что даст шлепка и приголубит,
Ребёнку слабому лицу
-
Его за это не осудят.
И
если веришь ты в Него,
Ты в этом абсолютно волен,
Но знай, что ты, скорей всего,
Сомнением и страхом болен.
К
чему здоровому лекарство?
К чему
псалмов хвалебных лесть?
Чем зря
мечтать о Божьем царстве,
Стань богом сам! Сейчас и здесь!
Чем
рыться в книгах, как в могилах,
Тлен мёртвых истин ворошить,
Попробуй, ты ведь это в силах,
Светло и радостно пожить.
Немало
истин в этом мире, -
Кто хочет, воз их наберёт,
Но то, что дважды два - четыре,
Не много радости даёт.
Что
делать с истинами теми?
Нетрудно
истину сыскать,
Коль есть желание и время.
Труднее истиною стать!
Добродетельным
слыть
Много легче, чем стать.
Чтобы благо творить,
Много нужно познать.
Что
добро одному,
То другому беда.
И себе самому
Ты вредишь иногда.
Чем
радеть о других,
Про себя не забудь –
Из желаний благих
К аду вымощен путь.
Неприметно
мала
Грань меж благом и злом.
Тот не делает зла,
Кто не лезет с добром.
Жизнь
такая игра –
В ней нельзя напролом.
Не творите добра,
Лучше станьте добром.
Люди
сами поймут,
Что в тебе им нужней.
И придут и возьмут,
Но не станешь бедней.
Так
струна зазвучит
В резонансе с другой,
Так свеча от свечи
Принимает огонь.
А
струна всё поёт,
А свеча всё горит…
Многим благо несёт,
Кто добра не творит.
Когда
увидишь вдруг, что все слепые,
То, значит, сам ты только что прозрел.
Когда узнаешь, что вокруг глухие,
То, значит, Слово слышать ты созрел.
Когда услышишь, что вокруг немые,
То, значит, Слова ты не жди от них.
Когда поймёшь, что все вокруг чужие,
То, значит, срок пришёл искать своих.
Когда
услышишь ты однажды Слово,
Проверь, тебе созвучно ли оно.
Не всё, что для ушей свежо и ново,
Тебе годится, и тебе дано.
Не попадись на похвалу и лесть,
Хайяма помни, - он ведь знал немало:
«Ты лучше голодай, чем что попало есть,
И лучше будь один, чем вместе с кем попало!»
Коль не найдёшь попутчика в
дороге,
Иди один. Настанет срок, - найдёшь.
Но и с собой будь искренним и строгим,
Не допуская в сердце фальшь и ложь.
Не бойся одиночества, приятель.
Пойми, - не так дела
твои плохи.
Среди апостолов, и то один - предатель,
А остальные - просто лопухи!
